jueves, 23 de diciembre de 2010

Click 0001




y me transformo
como la voz del humo
que no puede escapar
de su destino errante


Solo volutas
prisioneras del instante




viernes, 2 de julio de 2010

Memoria



            La Nostalgia no consiste en los recuerdos

                              sino en la permanencia de esos dedos que otoñaron en tu espalda.




miércoles, 30 de junio de 2010

Insomnia



         ( DESVELADA )


                      La   noche   es   un 

G   I   G   A   N   T   E
                                                            
        
                                                          húmedo
                                                         y
                                                              obsceno
                                           
                         sobre el temblor de la carne

  

sábado, 26 de junio de 2010

Instintivo


Innegociable destino,
éste
el de ser gato...




escapando de casa solo porque sí...
(porque hay que marcharse para poder volver)

... tras aventuras que expliquen el misterio de las flores
torturadas en jarrones,



o haciendo equilibrio en los bordes de la vida


igual que se puntean las orillas de una duda
                                                                     al contemplar la lluvia a través de la ventana.





*


Asomarse asombrado en los sótanos ajenos


con la sonrisa lenta que se le roba al tiempo


y convencer a los perros de dormir pacientes
                                                              contigo
                                                                       justo en medio de tus sueños

porque no hay mejor amante que un errante callejero.




*


Construir castillos en el fondo de un cajón


y morir
siete veces

                                                                                         ¡de tanto ser gato!




viernes, 25 de junio de 2010

La vie en rose







¡Cante, cante, Señora Piaf!
Cante y no se detenga, por favor,
aunque la vida no sea rosa, ellos ahora estén muy lejos
y nos atraviese el sello de quien nace violentamente bajo el llanto de un farol...


La vie en rose
Edith Piaf (1915-1963)

Des yeux qui font baisser les miens,
Un rire qui se perd sur sa bouche,
Voilà le portrait sans retouche
De l'homme auquel j'appartiens...

Quand il me prend dans ses bras,
Qu'il me parle tout bas,
Je vois la vie en rose;

Il me dit des mots d'amour,
Des mots de tous les jours,
Et ça m' fait quelque chose.

Il est entré dans mon coeur,
Une part de bonheur
Dont je connais la cause,

C'est lui pour moi,
moi pour lui dans la vie;
Il me l'a dit, l'a juré pour la vie;

Et dès que je l'aperçois,
Alors je sens en moi
Mon coeur qui bat.

Des nuits d'amour à plus finir,
Un grand bonheur qui prend sa place,
Les ennuis, les chagrins trépassent...
Heureux, heureux à en mourir!

Quand il me prend dans ses bras,
Qu'il me parle tout bas,
Je vois la vie en rose;

Il me dit des mots d'amour,
Des mots de tous les jours,
Et ça m' fait quelque chose.

Il est entré dans mon coeur,
Une part de bonheur
Dont je connais la cause,

C'est toi pour moi,moi pour toi dans la vie;
Tu me l'as dit, l'as juré pour la vie;

Et dès que je t'aperçois,
Alors je sens en moi
Mon coeur qui bat.


Papiroflexia

Soy un origami inacabado. Soy esa manía obsesivo compulsiva de plegarme, de darme vuelta entre las manos a ver qué surge mientras amenazo continuamente las formas, tratando de resolver -al fin- qué soy. Ni siquiera pienso quién, sino eso: qué. Por lo general la geometría me huye; apenas algunos arcos, algunas curvas suaves en la espalda que me traduce al mundo y una que otra esquina punzante escondida hacia adentro, dispuesta a lastimar dedos ajenos si se empeñan en desenvolver con violencia los bordes de mi entramado.

Muy a mi pesar me faltan círculos. Casi nada logra cerrarse en mí y en cambio abuso de las espirales, hacia arriba y hacia abajo,  como si olvidara que un día de una vez por todas tendré que detenerme y enrumbar hacia una única dirección -porque sí, en el fondo es a eso a lo que aspiro-.
Y acerca de los cuadrados, es definitivo... simplemente no me caben.

Cuando se trata de darme color es peor: quiero negro ¡el negro me encanta! pero no, no tanto, así ya es demasiado negro. Necesito el blanco para vivir... un poco más, más... ¡ya! Basta, en exceso encandila y no logro mantener su rigidez...
¡Azul! sí, el azul me serena; cuando soy azul (o verde) se me hace fácil respirar. Puede uno sentarse en el balcón a contemplarlo todo y ya no duele. Cerrar los ojos y viajar dentro de un pájaro, abrir los oídos y estremecerse con el crepitar abandonado de las hojas, ofrecerle al río las suciedades que se atascaron en la garganta y lavar la mirada en un agua diáfana y amable; estas cosas son posibles desde el azul y el verde.
Ahora rosado; tiene que verse añejado, un poco herido por el tiempo y ha de saberse necesariamente que el rosado que soy lleva muchas cicatrices.
Luego, rojo; no cualquiera, por supuesto. Ni tan escarlata ni tan ladrillo. Más bien coagulado, licuando un matiz salvaje y frenético como el de mi verdadera sangre, con tonos ligeramente lascivos, ligeramente extremos, mínimamente torturados, cual la molicie de la meretriz que juré que sería, por si acaso era cierto que no existía el amor.

Después de padecer este tallado angustioso, esta ablución de horas recorriendo las posibilidades, me arrugo contra la noche y voy a parar al cesto de la basura. Sigo sin saber lo que soy, o por lo menos, no tengo certezas. Me fertilizaron en el útero de la neurosis y la raíz de mi identidad se disolvió en el centro de su placenta.
Pero "la esperanza es lo último que se pierde"... y mañana... mañana volveré a intentarlo.




(Foto: Origami de culturas. Álvaro Escriche)


Génesis



La arrojaron al mundo pero nadie abrió los brazos para recibirla.

- Todavía está temblando -